Ты знаешь, сложно начинать всё сначала каждый раз, когда тебе плохо или просто нужно выгрузить маленький вагончик мыслей.
С трудом сейчас себе представляю как правильно описать всё то, что скрывается внутри меня. Это хорошо, но и плохо одновременно.
Но в любом случае, я всегда возвращаюсь сюда... Прошёл год. Без одного месяца. Столько произошло, столько поменялось.
Читая всё то, что было ровно год назад, становится смешно, на сколько мелочно это было и глупо. И как уверенно я доказывала, что именно то было любовью.
Любовь основана на душевной привязанности, а не интимных влечениях. Она есть. Он со мной. Но чертовски грустно понимать, что мы будем редко видется.
Я вспоминаю последнюю нашу ночь. Ты был таким искренним. Мы даже плакали вместе, понимая, что вот-вот через несколько часов расстанемся.
То я успокаивала его, то он меня. Мы тешили себя надеждами, что ещё есть время. Ещё 4... 3... 2... 1... часа. Садишься в поезд и ты уже далеко, но мыслями навсегда остаёшься с ним.
Он рядом. Всегда и везде. Он любит. Так чисто, так искренне. Всё идеально, как в сказке. И вот по приезду в Москву, ты молчишь при заданном вопросе таким близким, родным голосом...
Но ведь Москва роднее, да? Нет... 2 дня проведённых с ним прошли как будто несколько минут. Минуты счастья. Вокруг злые языки, ревность бывших, но мне плевать.
Я нашла его. Он заставил меня снова мечтать.